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Du bronze.

Il avait fallu que ce soit du bronze.

Qui utilisait encore des armes en bronze aujourd’hui ? Sérieusement ? Deux jours après avoir été grièvement blessé, réfugié dans les sous-terrains du métro, l’elfe se demandait encore comment il pouvait avoir joué de tant de malchance. Sans parler de l'entrée de sa cachette qui s'était écroulée quelques minutes après qu'il se soit relevé, manquant de l'engloutir sous les gravats ! Il était coincé là, dans cette station de métro désaffectée. Il faisait sombre, si sombre. L’humidité était partout. Çà et là, on entendait les gouttes suinter et son ouïe sur-développée commençait à composer mentalement la symphonie de ces tunnels.

Sans doute en ré mineur.

Des violons en pizzicati pour les souris, les rats. Le son délicat de leurs petites pattes dans le noir, de leurs cris. La harpe pour l’humidité ambiante, relayée par une guitare. Les vents pour rappeler le froid désagréable, le manque de lumière. Son souffle pénible alors qu’il tentait en vain de trouver une sortie peinant avec son poumon était perforé. Les cuivres, éclatants, violents, dissonants sans doute des autres instruments pour chaque pic de douleur. Le violoncelle pour son désespoir, la contrebasse et les timbales en fond pour sa volonté de fer à avancer, encore, encore, encore : même s’il savait que c’était vain.

Car il s’était obligé à avancer malgré tout. Il fallait sortir, trouver une échappatoire ! Difficilement, il avait mis un pied devant l’autre mais son entraînement d’éclaireur riait de son obstination : il tournait en rond, il en avait parfaitement conscience et de ce fait s'épuisait inutilement. Il allait mourir dans ce tunnel de métro désert, il en était certain. Son souffle sifflant s’échappait de ses lèvres exsangues, finissant péniblement dans un râle alors qu’il glissait le long de la paroi carrelée, froide, dure, impitoyable dans son dos, laissant une trace sanglante sur le blanc sale des carreaux. Il était fatigué. Épuisé physiquement mais moralement… moralement, il ne savait pas. Il n’était pas certain.

Mourir…

Il avait si souvent, si longtemps appelé l’oubli éternel !

Il n’avait pendant très longtemps pu imaginer la mort que comme une douce et terrible embrassade. La peur de l’inconnu. Le soulagement de la fin. Il l'avait appelée, année après année, siècle après siècle, n'ayant jamais vraiment le courage de mettre un terme à ses souffrances. Et puis celles-ci s'étaient estompées, lentement. Il avait réappris à sourire, à ressentir de la joie, à trouver un peu de paix. Il avait tant lutté pour retrouver la force vivre ! Malgré la présence à ses côtés de son fils, de son frère, il avait tant souffert de la mort de son époux et âme-sœur ! Et là, alors qu’après quarante-trois siècles, il parvenait enfin à trouver un équilibre, qu’il commençait depuis quelques siècles à vraiment oublié sa solitude et l’impossible, l’insoutenable vide dans son cœur, il errait dans les sous-terrains du métro, luttant pour survivre avec une flèche à tête de bronze qui avait perforé son poumon. C’était risible. C’était tellement ironique. Un rire désabusé s’échappa de sa gorge. Un rire à moitié fou qui se répercuta  sur les parois carrelées, grave, triste et perturbé, que l’écho multipliait, le rendant malsain.

Le son le fit frissonner. Dans l’odieux silence et la cacophonie discrète du métro désert, le froid n’était pas suffisant pour le mettre mal à l’aise. Mais le musicien avec son oreille absolue, n’était que trop sensible à ce qui pouvait parvenir à ce sens exacerbé chez lui du fait de ses aptitudes naturelles.

Nyriel ferma les yeux.

Il voulait le vent. Les vallées et les monts de son enfance, de sa première vie d’adulte. La vallée de Xandoor où il avait été si heureux. Il revoyait encore le soleil baigner le lac de la caldeira de ses mille couleurs. Le lac dans lequel il avait passé son premier bain avec son époux, selon la tradition de son peuple, pour bénir leur union et leur porter chance. On ne pouvait pas dire que cela avait vraiment bien fonctionné, quoique dans le temps qui leur fut imparti, ils avaient été follement heureux.

« La première fois que j’ai trouvé la force de me donner à toi, » murmura-t-il au vide, à l’absence, la scène revenant avec précision à sa mémoire. « T’en souvient-il, Llunaan ? J’avais si peur après tout ce que tu m’avais fait subir pendant ma captivité... Je t'avais fait mien mais le contraire, après les viols, les abus... Pourtant, j'en avais besoin et j'avais tant hâte aussi ! Et tu avais si froid ! »

Il inspira profondément, un sourire aux lèvres, oubliant la douleur impossible qui vrillait son côté. Ce n’était que les odeurs de métal, d’humidité sur la pierre, sur le béton, mais son imagination transforma tout cela, il sentit à la place l’odeur de la neige et de l’eau légèrement soufrée, l’odeur suave et délicate de la peau de son bien-aimé, de l’air pur et frais de l’altitude.

« Je regrette tellement, tu sais… je regrette tellement de ne pas avoir eu foi en toi. De ne pas avoir voulu trouver le courage de bouger, de convaincre avec toi les anciens pour que nous partions. Si seulement je n’avais pas été si égoïste, Llunaan, tu serais resté à mes côtés ! Nous aurions élevé notre fils, nous l’aurions rendu heureux ! Nous en aurions élevé d'autres, même. »

Ce n’était pas ce qui s’était passé, son cœur se serra alors que les conséquences de cette simple décision apparaissait avec une violente clarté et sa voix se brisa dans un sanglot étouffé. S’il avait encore été le seul à payer le prix de la mort de Llunaan ! Mais non ! Atharyel, leur fils, né de Llunaan, n’avait jamais pu connaître son père génétique. De plus, lui n’avait jamais su l’aimer comme il aurait dû le faire, trop occupé à se débattre avec son propre maelström d’émotions. Un soupir. Sa main libre massa l'arrête de son nez avec lassitude. Atharyel. Pourrait-il jamais lui dire à quel point il était désolé de ne pas avoir su être un père digne, un père fort et capable de lui donner tout ce qu’il avait toujours souhaité ?

« Trop de regrets. Trop d’erreurs. »

Un froid constat. Qui avait dit que le temps rendait sage ?

« Je n’ai jamais été sage, » se répondit-il à lui-même.

Il voulait trop de choses, trop d’émotions, trop intenses pour que la sagesse puisse entrer en compte dans sa vie. Et après sept mille ans, sept mille longues années, alors qu’il s’était juré de se prévenir de toute relation trop intime, de se garder de sombrer dans les abysses de l’amour, de la passion… il avait posé les yeux sur lui… et avait plongé dans le délicieux enfer des tourments émotionnels. Pour Yukito, il n’avait aucun regret. Pas le moindre. Il l'aimait. Il l'aimait infiniment et jamais il ne demanderait pardon pour cela. Alors qu’il se disait mourant, qu’il regardait si calmement en lui, il sourit. C’était comme si dans les ténèbres le soleil s’était invité pour caresser doucement sa peau pâle. Il était si bon d’aimer.

Et si je dois mourir, ainsi soit-il. J’ai vécu assez longtemps, je suis attendu au loin depuis des millénaires, songea l’elfe avec un calme et une plénitude qu’il n’avait jamais ressenties. Il avait eu de la chance de pouvoir retrouver la joie de bras doux et aimants pour entourer sa taille.

Ses doigts étaient gourds, il avait étrangement froid, lui qui n’était pas frileux. Nyriel chassa la sensation, rappelant de toutes ses forces les sensations, les émotions que les deux hommes de sa vie avaient fait naître en lui, qu’il avait toujours soigneusement, furieusement fait grandir, évoluer. Parce qu’à quoi bon vivre, si ce n’était pour sublimer l’amour et la passion en autre chose de plus grand encore ?

L'elfe n’entendait plus rien, les rares sources de lumière n’éclairaient plus les yeux aux intenses iris turquoise. Mais sur son visage, alors que toute sa vie défilait devant ses yeux que Thanatos rendait aveugles, il ne restait qu’une expression détendue, souriante, heureuse. Tant de malheurs, tant de douleur dans sa vie … et encore plus de bonheur. Toute sa musique jouait dans sa tête. La flûte qu’il avait ramenée de chez lui sur Terre, la sonate pour quatre mains au piano qu’il avait composée pour Yukito et lui, la symphonie que ses nombreuses aventures et émotions avaient inspiré raisonnaient harmonieusement dans son âme qui s’échappait, divaguait.

« Llunaan, Yuki... » son murmure n’était plus qu’un râle. « Je vous retrouverai. »

Apaisé, il ferma les yeux. Plus de froid. Plus de peines. Plus de joie. Plus d’angoisses. Plus de…

Rien.

Un souffle, un voile.

Un cri au loin, des larmes et l’espoir d’un secours.

Le silence. Assourdissant. Tendre. Bienveillant.

La Paix.