Inconsciemment, il avait compté sur Valya pour les rappeler à la raison. Elle les connaissait tous les deux depuis un temps déjà, savait quelle pique proférer pour refroidir les ardeurs d’un, quel mot cinglant figerait l’autre dans une immobilité  bienvenue. Et par-dessus tout, elle avait su mater des spécimens plus bornés. Parfois à ses dépends, son nez cassé et les autres blessures – pour l’instant toujours heureusement superficielles – dont il s’était occupé en témoignant efficacement. Mais ce soir, personne n’était dans son état normal, et si ce n’était pas l’alcool, les sentiments – corrosifs et perturbants –  se chargeaient d’altérer l’habituelle complicité que Piotr voyait dans leur trio. La réplique  acerbe de l'armurière  fini de lui rendre sa lucidité perdu, l'extrayant du marasme d'animosité dans lequel l'avait plongé  l'arrivé de Nikkita. Une inspiration, une lampée d'air qui pour une fois n'était pas vicié. Et il se sentit sorti d'apnée. Son regard voyagea entre l'armurière et le mercenaire, accablé et soudainement conciliant, un appel à la paix discret qu’il espérait voir capté par l’un deux. Sa main vint se poser avec douceur sur  l'épaule de Nikkita, troublant la cohérence de ses pensées qui n'avaient l'instant d'avant que vocation à faire retomber la tension entre eux trois. Doucement, son pouce traça un cercle sur le devant du muscle deltoïde, effleurant la brettelle du débardeur noir du mercenaire, pour caresse la peau tiède et couverte de tâches de rousseur, à la couleur atrophiée par l’obscurité du métro. Il baissa les yeux vers son cadet, le fixant un instant d’un regard sérieux se voulant impartial. L’emportement ne lui réussissait pas, ce n’était pas nouveau. Il détestait perdre sa maîtrise devant le mercenaire, lui avouant ainsi qu’il avait de l’emprise sur, malgré leur comédie, qui ne trompait plus grand monde, surtout pas Valya. Devant elle aussi, se montrer si facilement perturbé et ébranlable avec quelque chose d’intolérable, mais pour des raisons bien différentes. Une sorte de honte de ne pas apparaître à ses yeux sous son meilleur jour.

Piotr baissa les yeux jusqu'aux iris colophanes du mercenaire, restant un instant immobile – alors qu’ils s’étudiaient comme deux ennemis attendant le moment de faiblesse pour s’élancer à corps perdu –  en comprenant qu'à l'instant, Nikkita le tenait. La sève avait séchée, devenant une roche l'enfermant, l'immobilisant alors que le froissement entre le tissue de sa chemise et la main du plus jeune faisait frissonner sa peau. Dans un geste incontrôlé, il recouvrit la poigne du plus jeune de la sienne, ses pupilles se contractant sous une peur irraisonnée. Les mots du stalker et ses gestes ne collaient pas. Et il s'embrouillait, voyant dans leur contact une énième provocation de Nikkita, qui cette fois aurait décidé de faire sortir Valentina de ses gonds. La main du mercenaire battit en retraite, et entre la prise de deux doigts, Piotr sentit la surface plate et froide du métal de sa boîte de cigarette. Il comprit soudainement, s'excusant en le relâchant. Autant pour son geste que pour son manque de confiance latent envers lui. C’était les fondements de leur tension, le mercenaire se bornant à abuser de la moindre faille dans son rôle de père, son rôle de médecin, d’homme. Il ne pouvait rien laisser paraître, craignant de finir par donner trop, ou de voir le plus jeune se tourner vers lui avec un regard en disant long. En tenant autour de lui un siège permanant,  Nikkita se privait du peu que Piotr était déjà prêt à donner, et qu’il considérait comme beaucoup trop. Il fallait savoir ce faire désirer, et le stalker l’oubliait souvent.

Le médecin se détourna brusquement sous prétexte de reprendre une gorgée dans son verre, emportant avec lui le pan de manteau niché entre les doigts de Nikkita. Son visage s’était refermés ; ses trait figés, cristallisés dans une expression froide et dure. Son imagination allait trop loin, lui soufflait à l’oreille trop de choses qui ne pouvaient ni ne devaient se réaliser. Et sa raison n’arrivait plus à réellement lutter. Dans un coin de sa tête, il entendait les pas sautillants d’Inna approcher et se tarir. Elle sentait la tension dans la tente, même de là où elle se trouvait. Piotr maudit une fois de plus ce lien entre eux, qui ne pouvait que nuire à Inna, et finirait par les séparer en les rapprochant trop. Il se redressa, levant à hauteurs de visage sa main osseuse, dont les rides - nouvelles arrivantes - étaient dissimulées sous la couche d’encre noir de ses tatouages. Son regard cristallin passa d’une extrémité à l’autre de la tente, scrutant dans un ordre précis – qui attendait une réaction –  Valentina puis Nikkita pour s’assurer d’avoir leurs attentions.

« Inna revient.»

Lâcha-t-il. Et il n’y avait pas besoin d’en dire plus, tous trois savaient. Inna était leur petite protégées. Même le mercenaire, parfois à peine plus mature que la fillette, l’aimait et voulait la veiller. Piotr en était sur. Il l’espérait. Il n’aurait pas le père sans la fille.

Le bout pointu de son nez de gosse apparu timidement de derrière une tôle de l’abri de Valentina, avant qu’elle ne lance un regard dans la pièce, se stoppant sur Nikkita. Elle courut vers lui en souriant et s’assit sur l’accoudoir face à son père, attrapant une main – bien plus grande que les siennes – du mercenaire.  

« Tu vas mieux ? »

Piotr se retient de justesse d’ordonner à Inna de s’éloigner d’un potentiel malade. C’était peut-être la vie de sa fille se jouant dans cette poignée de main, mais il n’avait plus l’énergie ni la volonté de les séparer, de gâcher encore quoi que ce soit au nom de la raison. Le tout petit fœtus qu’avait été l’enfant avec bien survécu à pire.
Il ferma un instant les yeux, s’éloignant d’eux en soufflant faiblement :

« Inna, on ne sait pas ce qu’il a… »

Et il alla vers Valentina – sans voir dans son dos le visage d’Inna se décomposer, ses doigts se fermer autour de ceux du mercenaire en prise tremblante –, presque pressé de s’éloigner de Nikkita. C’était l’armurière qui aurait du le troubler ; cette vérité résonnait dans tout son crâne, limpide. Il avait toujours été laxiste sur cette question, il le constatait souvent. Là où lui adressait un sourire timide à un duo de femmes, d’hommes  se frôlant trop souvent, d’autres sortaient les armes, usaient une fois de plus de cette barbarie ayant défigurée la Terre. Avec le temps, il avait appris à composer avec, jouant le rôle de celui pour qui l’hétérogénéité d’un couple n’avait jamais été à discuter. Gardant pour lui cette certitude jugée niaise et efféminée : dans les profondeurs démentes du métro, les larves pouvaient bien ramper dans la fange prés de qui leur plaisaient.
Mais il y avait tout un monde entre observer les persécutions et pouvoir en devenir la potentielle prochaine victime. Il y avait tout un monde entre accepter les parias et en être un.
Il y avait l’univers entre imager Nikkita dans les bras d’un homme, et imaginer Nikkita dans ses bras.

Piotr posa doucement une main sur l’épaule de la femme, ses doigts faisant pression avec douceur autour du muscle deltoïde, en légère étreinte de soutient. Avant qu’elle ne s’agace plus de leur présences, il se pencha à son oreille, le regard bas et presque recouvert de ses paupières marbrée de veines sombres, murmurant doucement :

« Désolé. Je crois qu’on a abusé de ta patience. Je l’emmène, il sera mieux avec moi pour cuver. Et je pourrais le veiller en cas de fièvre. »

Ses lèvres se pincèrent, crispés l’une contre l’autre dans une grimace hésitante. Et sous l’ombre de ses paupières, ses iris tremblaient dans un mouvement saccadé.

« Et puis s’il dessoule bien, j’essayerai de mettre les chosent au claire. Change tes draps dès que possible, on n’sait pas quel connerie de microbe il y a laissé.»  

Il espérait que la défiance de façade de ses mots rassurerait Valentina, quant à ses résolutions concernant Nikkita et sa fille. Il fallait bien quelqu’un pour y croit, et ce n’était hélas pas lui. Son dévouement envers l’enfant d’un autre aurait du être sans borne. Selon la bonne morale, au nom d’un amour mort depuis une décennie déjà entre lui et Nadejdha, il aurait du faire du bonheur d’Inna l’œuvre de sa vie. Et c’était ce à quoi il s’évertuait depuis que son ancienne amante lui avait amené cette petite chose blonde. La fillette l’apaisait, et depuis qu’ils vivaient – ou survivaient – ensemble, Piotr avait l’impression de voir s’éloigner les spectres de la secte et de son père. Caché derrière sa propre stature,  ses lèvres caressèrent la tempe de l’armurière alors qu’il se redressait.

«Je serais là pour t’écouter une prochaine fois, Valya. »

Le médecin se retourna vers Inna et Nikkita, se crispant en les voyants côte à côte. Sa fouetta, d’un coup sévère et froide.

« Bougez vos fesses vous deux. On y va. »