Le serbe n’avait point sauvé un médic, mais une anomalie déclarée. Voilà à quoi songeait Daniil, juste avant que Prokhorenko ne tranche net le fil de ses pensées. Il voulut lui dire qu’il ne comprenait pas, croisant le regard du lieutenant au travers ses doigts mais encore, celui-ci l’en empêcha ; capturant son poignet d’une main ferme et dévoilant son visage rougit par la chaleur de ses propres mains.

Quel fardeau cela pouvait-il bien être, que d’être à son rang et devoir gérer l’ingérable ? Ça n’était pas le moment, pourtant Daniil y songeait en cet instant. Quand diable, Stena trouverait-il celle qui lui fallait et qui saurait l’épauler ?

Il secoua la tête, le geste infime, presque illusoire, mais n’avait nul besoin de répondre pour que Stena le comprenne : Bien sûr, qu’il lui dirait la vérité, toute la vérité et ‘Dites je le jure’.

Ils étaient si proches. Il était si près. À l’orée du matériau de son gant, il percevait sans mal la peau rugueuse du lieutenant et les pressions que celui-ci y exerçait, comme pour l’encourager, lui faire comprendre qu’il était là. Ou bien l’empêcher de foutre le camps sous une décharge de lâcheté qui ne lui ressemblerait pas.

Sasha.

Il avait failli le perdre, lui également. Ils avaient passé si près de mettre trois cercueils en terre. Qu’aurait-il fait ? Comment aurait-il réagi, si tel avait été le cas ? S’il avait assisté, impuissant, à la mise à mort de son ami d’enfance, par tir fratricide involontaire. Ho surtout, oui surtout, que les Dieux s’ils existent, le préserve de pareil affront car alors, la Russie toute entière ne serait point assez vaste et la hiérarchie nulle assez puissante, pour l’empêcher de réclamer vengeance par le feu et le sang, jusqu’à ce que se tarissent ses tourments et que gîse à ses pieds l’abominable créature responsable. Ou son corps aux pieds de celle-ci.

“Non.” Trancha-t-il à la question affirmée, sans que son regard ne vacille ; soutenant l’ambre en vis-à-vis. Non, il n’avait consciemment pas eu d’épisode présageant la catastrophe. Mais “Oui.” fut-il forcé d’admettre, l’emprise à son poignet l’empêchant de tout bonnement reculer. Il tenta néanmoins de reprendre son bras et d’ainsi se soustraire à la prise, aussi douce et agréable lui soit elle, de son frère.

Il ne pouvait lui mentir, non. Et quand bien même lui serait passé l’envie idiote de vouloir cacher une part de la vérité, Daniil savait qu’Alexandre ne laisserait rien lui passer sous le nez. Trop perspicace pour cela, trop fin. Trop aguerris, sans doute. Tenter de dissimuler une information serait aussi inefficace que destructeur. Car le mensonge, entre frère, entre ami, n’avait lieux d’être que si l'on souhaitait rompre les liens. Hors, Kraïevski souhaitait bien des choses, sauf cela.

Ça le traversa d’un soudain, cette réalisation et s’imposa alors en lui, une toute autre vérité. Il était sans doute déjà découvert, sur un tout autre plan. Misère. Ne pouvait-il pas s’endormir, là, en un claquement de doigts ? Récupérer suffisamment pour recentrer ses idées là où il le fallait et non pas sur ses plus sombres désirs ? Mais la vérité, une autre encore, était bien que lui aussi, quelque part, avait besoin de se savoir vivant.

Alexandre n’avait pas fini de parler, que l’esprit du médic luttait pour rester ancré dans le moment, détaché de son propre corps et planant entre deux plans d'existence. Était-il en train de développer quelques symptômes schizoïde sans même le savoir ?

Il repensait à ses cauchemars, récents, et encore à ses brusques réveils où son monde se trouva plonger dans un univers aux six couleurs de teintes variantes. Et il aurait sincèrement aimé que cela ne s’en tienne qu’à ces instants. La vérité était bien cruelle. Encore et toujours une vérité, car il s’agissait cette nuit, de cela uniquement : des vérités trop longtemps dissimulées.

“Alex.”

Il crût lui avoir coupé la parole, mais il n’en était rien et le lieutenant du Vympel le tenait toujours, le gardant sur terre d’une poigne réelle et salutaire. Devant lui, se trouvait cet ami de longue date et derrière ce vieil ami, se superposait, impitoyable, tant de souvenirs partagés alors qu’entre eux, tel un voile transparent mais pourtant visible, se jouait et rejouait une bien macabre scène qu’il connaissait dorénavant par-coeur au point de s’en souvenir lorsque plus rien n’aurait de sens à son esprit, si la chance lui était donné de vivre jusque-là. Et la froide étreinte qui par derrière le prenait, le ceinturant aux épaules telle l’amante attentionnée, n’était autre que les cauchemars se rappelant à lui.


Le silence venait de s’installer mais l’ouïe troublée du médic persistait à entendre l’écho déchirant des chaires qui s’étirent, se rompent. Des coups de fusil touchant l’air et puis les corps. L’échos, désordonné, de sa propre voix qu’il n’avait pas comprise lui-même sur l’instant, poussé par l’instinct et le refus net de déclarer mort un homme avant d’avoir pu faire quoi que ce soit. Et puis, aussi, ce semblant de ronronnement satisfait que produisit cette créature, infâme, alors qu’elle lui passait tout contre la joue. Infâme oui et terriblement douce à la fois. Dans les souvenirs, on ne se voyait pas soi-même. Pourtant, dans ses cauchemars infatigables, il se voyait bel et bien ; juste là, debout, le visage en sang de ce liquide ne lui appartenant pas et Marko… Marko en deux morceaux, reposant au creux de ses bras, tel la belle, endormi pour l’éternité.


Au-delà les barricades de sable, Alex également. Alexandre, sous une toute autre forme, dépourvu de son habituelle identité, dépourvu de cet ambre chaude, de ce mélange d’or en fusion siégeant dans le blanc de son regard et surtout : Yuriy. Yuriy qui partait vers une destination et un destin tout aussi inconnu et incertain l’un que l’autre. Le froid, le chaud ; de la glace et de la lave. Ou bien du magma en ébullition, crevant la surface tel l'abcès trop longtemps intraité.

“Ça ne s’arrête plus.” Souffla-t-il en un murmure à peine audible, à bout de souffle, à bout de force. À bout de tout et d’épuisement, surtout. “Ça reviens, sans cesse.” L’aveu était terrible.

Ça ne s'arrêterait jamais et il était encore bien trop tôt, il avait encore l’esprit bien trop torturé, pour saisir l’ampleur de ce que cela pouvait lui apporter de bénéfique ou bien même, d’en rire. Oui d’en rire, en comprenant que l’adrénaline était déclencheuse de tout cela. La peur, l’appréhension aussi, entre autre chose. Son humour, pour l’instant, n’arrivait pas encore à lui offrir une image, de quoi le faire doucement rire ; jaune peut-être, mais rire tout de même, en s’imaginant au lit, avoir soudainement trop chaud, plus que d’ordinaire et pour une toute autre raison.

Non, pour l’instant le médic n’était plus qu’une anomalie. Une de celle que l’on chercha souvent à exterminer, ci et là dans le Métro. Ou a étudier.

Combien de temps resta-t-il à ce point silencieux ? Les sens engourdis, étourdis, pris de vertige sous l’assaut imaginaire des cris déchirant contre ses tympans et la peau tremblante sous les doigts du lieutenant. Les doigts chauds, du lieutenant.

C’est alors que Daniil pris conscience qu’il n’était plus plongé dans ses souvenirs mais qu’il vivait en temps réel. Que sa vision n’était pas celle d’un fantôme et que la chaleur qui se répandait en lui, n’était pas non plus la mémoire de son système tégumentaire, mais la dure réalité. Alexandre n’était plus. Devant lui, baignant dans un vide de bleu et de bleu, se trouvait une flamme vacillante dans laquelle on avait jeté quelques chimiques éléments afin d’en colorer les rebords ondoyants.

La main libre se levait alors, traçant une trajectoire évidente tant le geste fût lent, l’intention de poser la paume de cette main contre la joue rougeoyante du lieutenant ; attiré d’un soudain, pendant qu’il était encore temps, cette seconde juste avant l’insupportable. Mais stoppa, n’ayant parcouru que quelques misérables centimètre, penché vers l’avant, vers lui, vers ce frère et vers cet homme, comme s’il pouvait partager le même air. Et se statufia, littéralement ou presque ; c’était comme si, à peu de choses près, car il ne respirait qu’à lente inspiration aussi infime et légère qu’une brise printanière d’une époque passée et oubliée, inconnue pour nombre d’entre eux et la bouche entrouverte sur une formulation indécise autant qu’imprudente et irréfléchie.

“Tu es…” Entama-t-il avant de froncer les sourcils comme si c’était la seule chose qu’il pouvait remuer en l’instant, figé tout entier dans sa position et les yeux tombant sur le visage orangé et vermillon. Carmin, même. “Si chaud.” Acheva-t-il, inconscient et abruti sur le moment.