Les arches creuses de Borovitskaya s’étaient emplies d’échoppes et de plans de travail à même les alcôves, leur stands bariolés d’ouvrages tout droit rapportés de la surface. Sous les lumières néons, si violentes qu’elles blessaient l’œil nu des visiteurs étrangers, les stalkers, arrivés depuis Bor-sud, déposaient leur butin poussiéreux. Aussitôt, hommes et femmes se précipitèrent sur les sacs, armés de chiffons et de bombes aérosols couteuses, prêts au dépeçage et au nettoyage des livres. Des cris d’enthousiasmes et des exclamation admiratives s’élevèrent, tandis qu’ils en révélaient les titres à même le sol, n’ayant pu attendre de transporter les marchandises sur les tables. Le dernier ksatriya à avoir franchi le terminal ouvrit sa combinaison hazmat après avoir déposé son sac. L’appareil respiratoire, déjà rabattu sur sa nuque, coinçait la capuche étanche sur ses épaules. Il parut déboussolé, avec son casque sous le bras, créature en réadaptation que ne cessait de harceler un groupe de frelons. Une douzaine de soldats sillonnaient les alcôves et discutaient avec les libraires, quatre d’entre eux se rendirent auprès des stalkers afin de s’enquérir des conditions de surface.

Le lieutenant traversait la grande allée, battant de son pas leste et martial le sol de grès indestructible. Char d’assaut sur sa lancée, il saluait rapidement les militaires présents, prenait connaissance des visages des libraires et des marchands sans s’attarder, l’air amène et déterminé.
Alcibiade.
Au beau milieu de la station, il ralentit le pas et tourna légèrement la tête, sur la droite, puis sur la gauche, échouant à localiser la source de l’appel. L’identité de l’émetteur ne faisait pour lui aucun mystère.
Alcibiade !
Prokhorenko gronda et mit un terme à sa progression. Il se sentit soudainement stupide, grand et visible, attirant les regards tout en cherchant activement sa cible au milieu d'un rucher. Des brahmanes, pour la plupart, en dehors des libraires et des soldats.

« Vous cherchez quelqu’un lieutenant ? » Le timbre médium et rugueux ne laissait pas de doute quant à son possesseur. Il se retourna tout en baissant le menton, rencontrant sans délais le regard soupçonneux du major Lobachevsky.
« Major. Oui. » Il le gratifia d’un sourire pressé puis tourna aussitôt la tête, limier sur les traces d’une piste qu’il était le seul à flairer.
« Ces foutus ascètes en robe de chambre, » fulmina-t-il en observant deux mendiants d’un œil sévère, les identifiant sans aucun doute comme disciples du vieux brahmane fou. Le quinquagénaire trapu, affichait une sempiternelle fausse mauvaise humeur. « Ils sont venus renifler les bouquins, voilà tout. » Leur existence faisait désordre dans la grande Polis, comme jadis, celle des cyniques dans la grande Athènes, la polis originelle.
« Je… » Distrait, Alexandre fit une nouvelle volte-face, avant de prendre congé du major sans autre forme de procès.

Usant du privilège de sa caste et du port de l’uniforme, il passa de l’autre côté d’un étal, traversa les lourdes tentures et tapisseries qui tenaient lieu de parois et se retrouva derrière les alcôves, sous les arches du quai.
A l’autre bout, en direction de la bibliothèque Lénine, remuait la queue miteuse du bâtard de Kudryatsev. Le chien s’élança et attrapa un projectile au vol. Un projectile comestible. Alexandre borda le quai en allongeant le pas, finissant par trotter. Le pied nu du brahmane dépassa soudain du pilier de soutien grisâtre, la couleur de son épiderme s’y fondant presque. Alexandre ralentit et retint son souffle, se préparant mentalement à l’entrevue.

Le vieil homme était assis à même le béton et ne lui prêta aucune espèce d’attention. Devant lui, Alexandre se sentait rapidement friser l’exaspération. Manifester de l’impatience envers une personne sénile n’était pourtant pas dans ses habitudes.  Il le scanna de la tête aux pieds, à la recherche d’un indice sur son état de santé, tout en refusant de se laisser apitoyer. Le brahmane tombé en disgrâce n’avait jamais été en reste pour l’attaquer vicieusement, et de manière imméritée, selon lui. Kudryatsev ne choisissait pas toujours au mieux ses grands moments de lucidité delphique.  

Grand félin devant un cynique, le lieutenant écarquilla délicatement les narines et ferma les yeux de contrition. L’odeur d’ammoniaque refoulait.
« Semyon Romanovich, » l’interpella-t-il sans hausser la voix, le timbre braque, et l’air tout aussi concerné qu’agacé. L’érudit déchu le mettait mal à l’aise, et pas seulement à cause des vicissitudes de la sénilité.
« Alcibiade, » pépia l’ascète, tout en flattant le chien qui venait de s’affaler à ses côtés. Alexandre hasarda un rapide coup d’œil vers le noiraud, conscient que le vieillard le nommait lui, et non pas l’animal. Ce n’était pas la première fois.
« Je ne suis pas Alcibiade. » La remontrance fut expirée, le ton du ksatriya manifestait une lassitude certaine.
« Et je ne suis pas Semyon, » décocha doctement l’érudit, relevant enfin un sourcil blanc broussailleux vers le géant. Son œil cataracté roula à la suite, le fixant sans le voir, ou peut-être en voyant au travers, y lisant son caractère en grande police tracé sur du papier à cigarette.

Chassant une impression désagréable, le colosse perdit ses altitudes héliconiennes et fléchit devant le septuagénaire. Accroupis à la slave, il passa le fusil dans le dos et joignit les mains au-devant, croisant les phalanges jusqu’aux jointures. L’homme détestait les armes et Alexandre ne se sentait pas la patience d’essuyer une énième leçon sur l’industrie militaire, les intérêts de l’oligarchie et les processus de dégradation politique menant inexorablement à la tyrannie.
« Comme tu voudras, » marmonna-t-il en guise de reddition. Il neutralisa toute expression autre qu’un regard résigné. Semyon l’avait appelé, indubitablement. La certitude était ancrée en lui sans qu’il ne la remette en cause, et sans qu’il ne ressente la nécessité d’en questionner le phénomène. La dissociation était une réponse psychique extrême qu’Alexandre pratiquait à son insu lorsqu’il était à court d’explications physicalistes, et dans une situation où le danger n’était pas immédiat.

Semyon s’anima vivement, comme touché d’une raie torpille socratique.
« Ce n’est pas comme je le veux, c’est ce qui est ! »
Alexandre attendrait sagement les retombées ioniques des pulsions de lucidité du vieillard. Parfois, de belles choses en sortaient. Mais il ne put empêcher un mouvement de recul lorsque l’ascète pointa son bâton en direction de la station de la Bibliothèque Lénine, au travers des quais de marchandises.
« Si seulement tu voyais ce qu’est le pouvoir, le pouvoir… se défait, » gronda le fou, excédé. Il paraissait éberlué devant les dockers qui réparaient un charriot de transport de ferrailles, comme si cet affairement même était l’expression ultime de leur ignorance et de leur exploitation. « … Il se défait par la vertu, et la connaissance des passions ! » Son regard blanc revint gifler Alexandre, qui subissait calmement l’explosion. « Qu’est-ce que le pouvoir ? Une passion… Et celui qui le confère, est esclave de la passion d’un autre ! » Il s’était penché en avant, pointant du doigt le militaire, son bâton lui servant alors de levier de guidage et d’équilibre. Puis il reposa la main au sol et la manche du manteau retomba, recouvrant sa maigreur. Il faisait beaucoup plus vieux que son âge.

Sénile, il n’en était pourtant pas moins frustré devant la lenteur des processus de pensées de ses interlocuteurs, lorsque son esprit surchargé percevait encore les choses avec une clairvoyance foudroyante. A moins que le cluster mirobolant de ses librairies mentales fût tellement dense et comprimé, que toute sa raison ne parvenait pas même à s’effondrer sur elle-même, condamnant l’érudit à vivre en une myriade de réalités intriquées, et dans un sentiment omniprésent de déjà-vu. Lorsque ses yeux blancs projetaient leur lumière noire sur l’altérité, y dévoilant toutes les aspérités secrètes comme un philosophe devant Alètheia, le brahmane n’y découvrait jamais rien qui ne lui fût étranger.

L’horloge interne d’Alexandre égrenait les secondes perdues avec une lenteur douloureuse.
« Je t’écoute et je n’ai pas le temps pour un dialogue socratique, si tu as quelque chose à me dire, ne parle pas comme la pythie de Delphes, » tenta-t-il de concilier, le fixant droit dans les yeux cette fois, « …tu m’as appelé, je t’ai entendu. » L’audience de l’érudit, qui fut un comme un précepteur pour Anna, s’était parfois élargie jusqu’à Sanya et Drukhya. Semyon écarquilla les yeux, frappé par un souvenir, ou torpillé par une impulsion mantique, le tableau était le même.
« Non, non, je ne t’ai pas appelé, non ! C’est le kairos qui t’appelles, le kairos… il faut l’attraper, avant qu’il passe ! Vite, dépêche-toi ! » Il jappa d’impatience devant l’exemplaire d’ingénuité massif qui se tenait accroupis devant lui. Alexandre se prit le visage dans les mains et se massa les tempes du bout des index, immense et brave bête prostrée, harassée par un chien fou. Semyon se ressaisit et ânonna sombrement :
« Connais l’homme et défait ses passions, connait la créature, et défait ses pulsions. » Et ce disant, il lui assena un coup de bât sur l’épaule droite, puis un autre et un autre encore. A l’endroit précis de l’hideuse cicatrice, large et rose, le derme pas tout à fait blanchi. Les arpions acérés du bibliothécaire l’avaient crocheté à l’épaule, depuis le haut du pectoral jusqu’à l’omoplate, manquant de peu de lui arracher le bras. Mais la marque de sa confrontation était présentement recouverte de deux couches d’étoffe.

Les propos du brahmane éveillèrent enfin son intérêt. Il tenta de remettre son ingérable interlocuteur sur les rails, priant pour que le fils de sa pensée ne disparaisse pas dans un enchevêtrement de conseils décousus. Un air concentré forcit les traits de son visage, son front se froissa.
« La créature, Semyon, connaitre la créature… »
« Mon nom n’est pas Semyon ! Et tu deviendras un tyran, Alcibiade, si tu refuses de te connaitre, un TY-RAN ! »
Le vieil homme venait de lui aboyer dessus mais il ne se démonta pas pour autant ; en guise de compromis, il lui concédât temporairement la reconnaissance de sa marotte.
« Le bibliothécaire… Diogène… » Encourager les délires psychotiques ne faisait généralement pas partie de ses méthodes de gestion de crise.
« Le savoir… Il faut connaitre la créature… et défaire le pouvoir ! »
« Comment. »
« C’est dans l’ouvrage ! Ah ! Par Zeus ! Anya a toujours été beaucoup plus rapide que toi ! Le Kairos t’échappera et elle partira sans toi ! » glapit l’ascète, agitant ses membres grêles et son bâton dans un accès de vivacité surprenant. Alexandre évita quelques coups de bât en inclinant la tête et en renversant la nuque successivement, avant de se redresser. Parce qu'il venait d'être congédié.


Alexandre s’éloigna, l’esprit retourné. L’effet torpille du vagabond le laissait souvent en état de perplexité. Réapparaissant sur l’allée principale, il secoua la tête et accéléra le pas. Il se mit à courir à vitesse modérée, cherchant à s’éclaircir les idées. Connaitre les bibliothécaires et défaire leurs pulsions ? Les neutraliser ? Des recherches écrites sur le sujet, un ouvrage. Anna.  Avant qu’il ne le sût, ses pas le ramenèrent en direction d’Arbatskaïa, et l’horizon du paysage souterrain s’élargit devant lui, rutilant de majoliques et d’éléments constructivistes. Il emprunta une succession de tunnels de services et de couloirs étroits avant de débouler non loin du centre médical, pour s’arrêter subitement dans son élan. La brahmane était là, descendant promptement les degrés du grand escalier. Il l’observa un instant de trop, la silhouette agréable d'Anna se laissant plus facilement contempler que les sophismes imbitables de Kudryatsev. Mais leur énigme résonnait sous son crâne.

« Anya ! » L’écho de sa voix ricocha sur les hauts murs, vibrante et autoritaire, et il rejoignit la jeune femme au pas de course, lui faisant barrage de sa carrure. En bas des marches, il la dominait encore de sa stature.  Un air de contrariété forcissait les traits de son visage et le regard qu’il lui livra était empreint d’une hésitation manifeste, ses longs cils noirs abaissés sur l’ambre de ses prunelles iridescentes. Il semblait sur le point de l’inviter à diner.
Il se gratta le front avant d’envoyer les mains dans les poches arrière de son pantalon, malmenant le charnu de sa lèvre inférieure tandis qu’il tentait de produire une formulation acceptable.
« Dis-moi, » il grimaça d'embarras et d'amusement mêlés, nez froncé et yeux plissés, la préparant au farfelu de sa demande, et se lança enfin : « … tu aurais entendu parler d’un ouvrage sur les bibliothécaires… ? » La mimique dubitative affichée s’élargit alors en un sourire immense, l’air terriblement désolé. Parce que la genèse de sa question impliquait de se fier au vieux fou. Ce qui, pour lui du moins, relevait de l’ordre du démentiel.