" Bonjour Roksana, bonjour Avdokiya. Nous allons reprendre aujourd'hui encore du début. Je vous en prie..."

La femme poussa un long soupir alors que ses jambes se croisaient. Cette position nonchalante mettait en évidence ses formes matures, malgré les vêtements amples qu'elle portait. Une main passa dans ses cheveux en signe de lassitude, avant que Roksana ne se décide à parler.

"- Ma mère m'a raconté ma naissance : Dans un coin de métro, entourée par personne, à même le sol... Elle savait mon père mort là-dehors, sous les bombes, mais sa fierté était sans égale : elle avait enfanté la fille d'un héros. Voilà. Plongée dans la crasse dès mon premier souffle... Evdokya a eu plus de chance. Elle est née bien entourée, elle. "

Un sourire ironique se dessinait à présent sur ce visage aux rides naissantes, une flamme de colère brulant dans son regard pâle. Son pied tapotait maintenant régulièrement le sol, signifiant clairement sa patience déjà épuisée.

"° Peut-être. Mais ma mère est morte à ma naissance. "

Les traits doux et attristés d'Evdokya faisait contraste aux expressions agressives de sa binôme. Cette douceur vexée, cette douleur exacerbée... Quelle scène!

"- Oh Oui! La pauvre petite! Elle n'a pas tardé à trouvé une remplaçante! 'Suffit de trouver une pauvre dame qui a perdu son enfant. Et voilà que le père s'en amourache et trouve un travail utile à la société! Vive le désinfectant! "

Cette fois, c'était vraiment la rage qui brillait, Le timbre puissant de Roksana s'emballa, accompagnant ses gestes brusques. Les cents pas lui faisaient tourner l'esprit, émoustillant son désir, inspirant son imagination. Pourtant, il lui fallait alterner son regard entre la chaise dorénavant vide et cette femme agacée.

"- Ma mère a dû profiter du malheur des autres pour parvenir à rentrer dans le métro! Elle s'est emparée d'une ferme de rebelles! Ceux qui était exterminés par l'ancien gouvernement!

Calme et immobile, yeux clos la moscovite acquiesça doucement. Sur un ton se voulant apaisant, d'une lenteur extrême comparée à la tirade précédente, elle se confia à l'homme.

"° Oui, ma vie n'a pas été des pires, comme vous le savez... Mon père distillait de l'alcool, dans un premier temps pour soigner les gens... Mais est venu le temps des profiteurs. Et mon père a acheté notre protection par du trafic."

Un éclat de rire vint clore cette intervention avec violence.

"- Pendant que ma mère se la payait pour quelques passes!  "

Elle rit de nouveau, droite et fière, avant de pointer du doigt l'homme se massant les tempes. Il peinait toujours a garder sa concentration et son discernement avec elles. Parfois même, il était à deux doigts de croire cette femme...

"- Si mon premier souvenir n'avait pas été de la voir embrasser le drapeau rouge! La pauvre folle! Puis envoyer sa fille aux champs pendant qu'elle fabriquait des armes! "

Soudainement elle se tut, lèvres tremblantes. Sa respiration était maintenant plus saccadée, son regard affolé.

"- Et puis merde! Combien de fois faudra-t-il vous raconter! J'en ai mare de vous dire tout, je m'casse! "

Violemment, elle ouvra la porte avant de la claquer devant son nez. C'était donc Evdokiya qui dominait aujourd'hui, quelque chose de bien avait dû arriver. Il contempla la femme de nouveau calme se rassoir tranquillement, satisfait. Cette personnalité était plus agréable, ou du moins plus loquace. Il balaya le sourire désolé qui lui était adressé d'un signe de tête, l'incitant à continuer.

"° Pardonnez-là... Le viol qu'elle a subit durant la guerre la hante plus qu'habituellement ces jours-ci. C'est d'ailleurs la raison pour laquelle sa mère l'a envoyée chez nous. "

Une expression amoureuse s’afficha sur son visage, sans doute se souvenait-elle du refuge créé par son père durant cette sombre période. Ou de Roksana enfant.

"° Elle est arrivée avec des pommes de terre plein les bras! Un vrai trésor! Ce serait du gaspillage que de les manger toutes! avait dit mon père. Moi, je ne voyais qu'elle. Si belle, dévastée et pourtant si fière. Je l'ai aimé tout de suite. Dire que nous n'avions que 9 ans... "

Il nota qu'elle ne fit pas référence à son dur apprentissage auprès de son père, ni de leurs jeux discrets quand les trafiquants venait prendre leur dû. Ni des malades qui avait succombé suite à la malnutrition. Evdokiya reprit plus rapidement.

"° Puis il y eu la fin de la guerre. Les enfants partirent rejoindre leur famille, ou trouver refuge ailleurs. Mais Roksana resta ici, sa mère aussi avait été tuée. Et mon père était maintenant un héros à suivre. Il n'avait pas gaspillé ses pommes de terre malgré la famine qui nous avait touché. Ce fut un magnifique cadeau pour elle. "

Son visage se ferma alors, sourcils froncés par le souvenir désagréable qui remontait.

"° Ensuite la mafia demanda des comptes. "

Aujourd’hui aussi elle n'avait pas envie de parler de son enlèvement. C'était toujours Roksana qui le racontait. Chacune parlait des traumatismes de l'autre, un moyen de se tenir éloigné de la réalité. Sa douce voix ne racontera pas comment son père échangea sa nouvelle compagne contre sa fille, tout en devant augmenter fortement le rendement.

"° Puis il y eu l'explosion. Je lui avait dit que l'installation faisait un drôle de bruit malgré mes réparations... La production était trop intense. Tout le monde est mort. Sauf nous deux."

Sauf l'une d'entre elle. Les séances passait et il ne savait toujours pas qui était-ce. Les deux récits étaient tout aussi cohérents. Il laissa Avdokiya continuer, sans réellement écouter cette histoire maintes et maintes fois entendue. Laquelle pouvait bien imaginer la vie de l'autre. Laquelle ? Depuis cet accident, elle avait été mise sous protection, pour pouvoir récupérer son savoir-faire en distillation. Acceptant ce dédoublement de personnalité, surement causé par ce traumatisme, ils lui avaient offert une bonne vie. Maintenant elles avaient un ferme en plus, elles étaient très bien loties...

"° Je peux y aller? La folle a besoin de moi, on a une grande commande."

Il acquiesça. Deux mains rugueuses déposèrent une fiole sur son semblant de bureau, avant de disparaitre derrière la porte. Vodka. Un sourire illumina son visage fatigué alors que l'homme bénissait sa corruptibilité. Comme toujours, il annoncerait que tout allait pour le mieux dans le meilleur des mondes.